Kopf über, Mussolini.
Welch ein schöner Tag.
In der Mauer bei der Promenade noch
die Narben der Freiheit.
Der Leichnam des Duce
schwebend überm Volk.
Die Pistole gute Arbeit.
Kein Aussetzer, als es darauf ankam.
Das Gift mit Liebe zum Führer
hergestellt. Die Ampulle formschön.
Welch eine Schande.
Der Mörder legt Hand an sich.
Keine Promenade in Berlin.
Kein Schweben.
Wie schön wäre es gewesen,
man hätte ihn gehenkt in einem
Hinterhof eines xbeliebigen Knastes
in der Provinz.
Die vollgeschissenen Hosen,
das geliebte Braun
auf Kodak-Color gebannt.
